En las provincias vascongadas siempre ha tenido mucho predicamento el deporte racial, viril, esforzado. Quizá por eso, sus mayores defensores han tenido a bien, durante años, lustros, décadas, obsequiar al turista y al autóctono con unos veranos plenos de diversión. Unos veranos plenos de contenedores ardiendo, piedras y adoquines volando, autobuses calcinados... Un auténtico festival.
Sus principales protagonistas, por esas casualidades de la vida, coinciden con los mismos que jalean a asesinos o gritan sesudos lemas tipo "ETA mátalos", "ETA jarraitu borroka armatua (ETA sigue la lucha armada)", "Amnistiarik gabe pakerik ez (Sin amnistía, paz no)" o "Jo ta ke, irabazi arte (Dale que te pego hasta vencer)".
Lo que pasa es que este colectivo del que hablamos, el formado por todos estos jalea-asesinos boina-a-rosca, se han encontrado con órdenes superiores.
"Chicos," les han dicho, "portaos bien, que nos tienen ya muy calados de años atrás y, ahora, que hemos encontrado unos amiguitos con los que colarnos, por un resquicio, en las Instituciones, no podemos cagarla."
Como consecuencia, estos jóvenes y simpáticos jóvenes alegres y combatimos ("alegres y combativos", otra expresión que nos retrotrae a los viejos buenos tiempos) llevan meses sin poder dar rienda suelta a sus más íntimas inquietudes: quemar, amenazar, robar, agredir, tirar piedras... ¡Si casi tienen tiempo hasta para leer! ¡Y no sólo el Gara! No, los más avezados ya están por los últimos temas de "Mi primera cartilla".
Sin embargo, dado que Dios es grande y misericordioso, y dado que todos somos hijos suyos (incluidos aquellos humanos que han salido con alguna tara mental que les empuja a cometer determinados actos), el Todopoderoso ha tenido a bien darles una excusa para poder desarrollar sus aptitudes sin que pueda afectar a Bildu, su pacífico partido político. El Kukutza se ha convertido en dicha excusa.
Ésto era un local abandonado que, trece años ha, unos avispados de los que no dejan pasar oportunidad ocuparon, con su típica jeta de cemento. A partir de ahí, hicieron de su capa un sayo. Montaron cursos de malabares y chorradas varias para convertirse en una "referencia cultural" para el barrio de Recalde, donde se ubica. Una cosa maravillosa, vamos. Una meca del respeto, la educación, la limpieza, el saber, la filosofía,... la Cultura, en toda la extensión de la palabra.
Claro que, como es lógico, ese local tenía un dueño, y, un buen día, ese dueño decidió venderlo, con todo el derecho del mundo, que para eso es suyo. Como si quieren hacer una bolera en el solar o un centro para el estudio del desarrollo del escarabajo pelotero y su incidencia en los cirros, cúmulos y estratos. ¿Qué más da? No es más que alguien vendiendo legalmente algo suyo a otra persona que la compra legalmente con un fin legal determinado.
Pero, claro, los perroflautas del lugar no lo pudieron entender. Por escrito, ya se sabe, no era fácil. Que ahí se daban clases de malabares, no de literatura. Con dibujitos tampoco lo pillaban. El estudio no es su fuerte. Ya sabemos esa máxima izquierdista: "La cultura, tortura." Que una cosa es ser el alma y el corazón cultural del barrio, y otra es lo que, para estos individuos, signifique el término "cultura".
Que no. Que llevan trece años ahí. Que hacen una gran labor cultural. Que el Ayuntamiento haga lo que tenga que hacer pero que no se mueven. Que el Consistorio lo compre y les deje en paz. Ellos a lo suyo. A impartir el saber urbi et orbi.
¡Tócate los pies! ¡Hay que jo...robarse!
Azkuna, Alcalde de Bilbao, con la sensatez por bandera, dijo:
"En los tiempos que corren, con el país a punto de ser engullido por los mercados, no vamos a endeudarnos para comprar un local particular para que estén unos señores que en doce años de alcaldía no nos han dicho ni 'egun on'. Si se han autogestionado hasta ahora, que busquen sus propias soluciones"
Irreprochable, pero inconvincente. Al menos, para los pies negros perroflautas estos.
Posteriormente, el Alcalde, tirando de buena voluntad (como si éso sirviera para calmar a unas serpientes) sugirió que los ocupas alquilaran, legalmente, un local y colaborar en el abono del coste.
"Legalmente", dijo. Jajajajajajajajaja. Se mondaron estos señores. Legalmente, jajajajaja. Con lo divertido y mucho más práctico que es coger gratis lo que no es tuyo van a pagar un dinero, el que sea. Jajajajajajajaja. Que me mondo...
Pero el Alcalde no se dejó amedrentar e hizo lo único que un responsable político podía hacer. Dejar que las cosas siguieran su curso. Como si viviéramos en una sociedad normal, vamos.
Eso sí, La Ertzaintza iba a tener que comerse el marrón e ir donde los ya avisados perroflautas iletrados para sacarlos de donde nunca debieron entrar.
En estas, y aunque leyendo el Gara sólo se hable de algún contenedor movido de sitio,
la Ertzaintza fue recibida en Kukutza con «cemento, piedras y trampas»
.
Es asombroso ver cómo defienden a ladrillazos y pedradas estos delincuentes la propiedad ajena que han usurpado. Cualquiera les coge sin su permiso la gomina. Lástima que nadie les recibió a pedradas cuando entraron ellos.
Así que se ha montado la de Dios es Cristo.
EL Alcalde, porque, con la lógica por montera no podía hacer otra cosa.
El Alcalde reiteró su oferta (en mi opinión, excesivamente generosa) de ayudar al alquiler legal de otro local. Aunque tampoco perdió la ocasión de sorprenderse por la aparición de un par de súbditos alemanes quemando contenedores en Recalde.
Como véis, dice, claramente, "No estamos dispuestos a que un movimiento ocupe propiedades ajenas."
Y que haya que explicar esto... ¿En qué mundo vivimos? ¿Es que no vieron Barrio Sésamo de pequeños? Si es fácil. Mío, tuyo, suyo, nuestro, nuestro, nuestro, nuestro...
¿Cómo se podía permitir esto? Es que si no, menuda idea. Me pongo pero ya a buscar algún piso vacío y me instalo allí. Luego, en seguida se organizan algunas clases interesantes (malabares, macramé, sumas y restas,...) que me conviertan en "referente cultural del barrio". Y, a vivir, que son dos días.
Ningún político con un mínimo de respeto por su profesión podía permitirlo.
Por otro lado, los otros, de natural cerriles y cenutrios y, de natural, amantes de la camorra y la bronca han visto una oportunidad pintiparada para volver a recrear los viejos románticos tiempos en que Bilbao aparecía un sábado sí y otro también con contenedores volcados, coches quemados, piedras y ladrillos arrojados, etc... Aquellos hermosos y legendarios fines de semana en el que los tirachinas, las pelotas de goma, las barricadas, acompañaban el poteo popular por los bares del Casco Viejo.
Todos estos nostálgicos de aquellos tiempos, tiempos que no han olvidado, tan bellos que eran, se habían visto obligados últimamente a guardar las formas para que, aunque todos sepamos que apoyan a asesinos, que votan a quien los asesinos quieren que voten, que hacen lo que los asesinos quieren que hagan o no hagan en cada momento, puedan desahogarse por unos días y vuelvan a disfrutar, sin que puedan, por ello, ilegalizar a ninguna formación, agrediendo, quemando, atacando policías, como en los viejos tiempos, los tiempos del Bilbao borroka y romántico.
Ah, qué recuerdos. Aquel olor a quemado. Aquel "al suelo" en los bares, "que el humo va para arriba", aquel asomarse con la cerveza en la puerta y ver a unos con sus tirachinas a un lado y a otros con las escopetas de pelotas de goma al otro, aquel... Snif, qué emotivo, qué bello. Y, si tenías suerte, disfrutarlo con tu chica junto a tí, de la mano, corriendo de un bar a otro antes de que se escapara un proyectil despistado. Romántico, el Bilbao romántico de toda la vida.
Ha vuelto.
